Quand j'étais petite, j'ai toujours cru que les comtes de fée existaient. Ce n'est qu'à l'âge de 10 ans que j'ai commencé à comprendre que ce que me racontait mes parents était faux. Ils m'avaient toujours dit que leur mariage était le fruit d'un amour ardent alors qu'en réalité ma mère, d'origine russe avait été forcé d'épouser mon père, un Américain qui assurait à sa famille des jours paisibles. Bizarrement, quand ma mère me racontait son histoire j'étais toujours émerveillée par son courage et sa force. Ce que j'ignorais à l'époque, c'est qu'elle réservait le même destin à sa fille. Je suis née à New York, une des  plus belle ville du monde. Cela faisait quelques années que mes parents essayaient d'avoir un enfant et leur vœux fut exaucé.  Je fus principalement élevée par ma mère, mon père dirigeant une société fructueuse était toujours absent. Celle-ci m'éleva jusqu'à l'âge de mes 12 ans où je fus ensuite envoyée dans l'une des meilleure pension pour jeune fille de New York  pour recevoir une éducation stricte. Les années au pensionnat furent des années agréables où je forgeais des amitiés sincères avec les autres jeunes filles. J'étais malheureuse de quitter ma mère le week-end car je savais que ses journées devaient être très longues sans ses deux enfants à la maison. En effet, deux ans après ma naissance, mon petit frère vit le jour. Mon père avait, évidemment, de grandes espérances pour lui, il souhaitait notamment qu'il reprenne l'affaire familiale. Quant à moi ? Jusqu'à l'âge de mes 22 ans, j'ignorais totalement ce que mes parents avaient décidé pour moi. Maintenant que j'y repense, nous n'avions aucune liberté de choix. Mes années universitaires furent une véritable découverte. Jusqu'à présent, je n'avais jamais vraiment fréquenté de garçons de mon âge en dehors de ceux que me présentaient mes parents. Je suivais des cours d'Art, la peinture étant une véritable passion. Un soir alors que je rentrais après une journée de cours, je surpris mes parents en train de se disputer ce qui était extrêmement rare. « Je t'en supplie John, tu ne peux pas lui faire ça, tu ne peux pas faire ça à notre fille » «  Et pourquoi ? Cela a très bien marché pour nous, non ? » « C'est complètement différent, nous ne vivons pas à la même époque. » « Écoutes, Deanna, Monsieur Parker est un gros client, si je veux obtenir son contrat, il est nécessaire de lier nos deux familles. Selena ne manquera absolument de rien. Les Parker sont des gens très bien,  ils s'occuperont bien d'elle et nous pourrons aller la voir autant que nous le souhaitons. ». « Mais... » « Il n'y a pas de mais qui tienne, mon choix est fait ». Une semaine plus tard,  à l'âge de 22 ans j'étais mariée à  Henri Georges Parker, héritier d'une grande industrie pharmaceutique. Je n'avais pas compris pourquoi mes « beaux parents » tenaient tellement à marier leurs fils. Après tout, Henri était un homme tout à fait charmant, attentionné, beau, intelligent. Il pouvait certainement trouver une épouse de bonne famille par lui même. Ce n'est que quelques semaines après notre mariage que j'avais découvert les vices cachés d'Henri, notamment, sa bipolarité et sa paranoïa. Il pouvait, d'une seconde à l'autre, passer de prévenant à exécrable, de gentil à égoïste et de doux à violent. Tout était un prétexte pour me frapper. Quand il rentrait le soir, je vérifiais minutieusement que tout était en ordre. La journée, il m'enfermait chez lui répétant sans cesse que c'était pour mon bien, qu'il avait peur que je le quitte.  La nuit...Il me prenait de force sans que je ne puisse résister...Un jour, j'étais tombée enceinte. Quand je lui avais annoncé, j'avais pensé que peut-être, il changerait mais lors d'une de ses crises, il m'avait saisi violemment par les cheveux et avait hurlé «  Je refuse que tu l'aimes plus que moi » avant de me pousser dans les escaliers, une fois, deux fois, trois fois, jusqu'à ce que je perde le bébé. Je détestais cet homme. Je détestais les hommes et mon seul refuge était la peinture. J'avais essayé de fuir de nombreuses fois mais il avait toujours réussi à me retrouver...Je vivais un enfer dans une prison soit disant dorée et je ne pouvais en parler à personne. Peu à peu, je m'étais éteinte. Mes journées étaient répétitives. Tel un pantin désarticulé, j'exécutais les tâches qu'il m'ordonnait de faire et si je les faisais mal, je recevais ma correction. Cela faisait à présent huit ans que je vivais de la sorte, soumise, silencieuse, morte. Jusqu'à ce fameux jour, alors qu'il rentrait du travail, il s'était mis à hurler en disant que je n'avais pas assez bien lustré le parquet. Il s'était rué sur moi, déchirant mes vêtements, me ruant de coups jusqu'à saisir mon cou entre ses mains. C'était étrange, mais une voix à l'intérieur de moi le suppliait de m'achever. J'avais fermé les yeux, avais revu le visage de ma mère, mon frère que j'aimais tant...Instinctivement, j'avais saisi une statue et l'avais frappé. Une fois, deux fois, trois fois jusqu'à ce que du sang coule le long de sa tête imprégnant mon chemisier. Tremblante, je l'avais repoussé. Il ne bougeait plus. Il était inconscient. Mort ? Je prenais son poûl constatant avec effroi qu'il était toujours en vie. C'était ma chance, ma seule chance. En état de choc, j'avais attrapé les clés  de la maison dans la poche de son jean's et avais fui, tambourinant aux portes de mes voisins. Une vieille dame m'ouvrit et fut horrifiée de me découvrir couverte de sang ainsi que l'état de mon visage. Effrayée, je lui racontais ce qui venait de se passer. « Vous ne connaissez personne qui pourrait vous protéger ? Votre famille ». Ma famille ? Elle ne comprendrait certainement pas que ma famille risquait de me renvoyer chez lui. Choquée par cette histoire, elle me donna des vêtements propres ainsi que du liquide et en quelques heures, je prenais le bus pour Seattle...Ville que j'avais choisi au hasard....

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